Гиацинт
Под тонкою луной, в стране далёкой, древней,
Так говорил поэт смеющейся царевне: Напев сквозных цикад умрёт в листве олив, Погаснут светляки на гиацинтах смятых, Но сладостный разрез твоих продолговатых Атласно-тёмных глаз, их ласка, и отлив Чуть сизый на белке, и блеск на нижней веке, И складки нежные над верхнею,- навеки Останутся в моих сияющих стихах, И людям будет мил твой длинный взор счастливый, Пока есть на земле цикады и оливы И влажный гиацинт в алмазных светляках. (Набоков) |
Коментарі
Додати коментар