Под тонкою луной, в стране далёкой, древней,
Так говорил поэт смеющейся царевне:
Напев сквозных цикад умрёт в листве олив,
Погаснут светляки на гиацинтах смятых,
Но сладостный разрез твоих продолговатых
Атласно-тёмных глаз, их ласка, и отлив
Чуть сизый на белке, и блеск на нижней веке,
И складки нежные над верхнею,- навеки
Останутся в моих сияющих стихах,
И людям будет мил твой длинный взор счастливый,
Пока есть на земле цикады и оливы
И влажный гиацинт в алмазных светляках.
(Набоков)