(стихи взяты с нета)

Зима ; на улице плюс восемь,
Дождь лупит, не переставая.
Звоню. Жена : - тебя где носит ?
Быстрей к столу, борщ остывает.

Горячий душ, как предисловье...
Я голодом к столу влеком.
- Ну, стопку водки для здоровья,
И хлеб, натёртый чесноком.

Ах, этот борщ, он символ дома,
Он вечен, что там говорить !
Поешь, и на душе истома,
И миску тянешь - повторить.

Зимою нет прекрасней блюда...
Ещё б рюмашку засосать ?
Жена в ответ : - вали отсюда !
Иди к себе стихи писать.